Mi corazón, en forma de flamenco

Me inscribí en un tour grupal para ver los flamencos silvestres cerca de Celestún. Se sintió simbólico. Un acto de devoción silencioso. Un recordatorio de que el amor puede ser algo que te das a ti mismo.

La caminata matutina

No tengo coche aquí, así que me desperté temprano y caminé bajo la suave luz de la mañana para encontrarme con la camioneta del tour. Yo fui la última parada. Cuando la puerta se deslizó, ya estaba llena. Ese momento ligeramente incómodo en el que todas las miradas se vuelven hacia ti y buscas dónde encajar.

El único lugar libre estaba justo al fondo, apretada junto a una pareja mayor que estaba de visita desde fuera de la Ciudad de México. El caballero era originario de la ciudad de Nueva York. Se había casado con una mexicana hace años y ahora vivía aquí. Estaban en Mérida celebrando el Día de San Valentín.

Mientras la camioneta avanzaba, observé nuestra mezcla. Había una familia canadiense con dos niños pequeños que eran ucranianos. Ram, un profesional de la tecnología jubilado de San Francisco. Ana, una joven mexicana del norte. Margaret, una mujer irlandesa recién jubilada del periodismo televisivo. Martin, un alemán que estaba de vacaciones. Una colección de desconocidos, todos orbitando la misma idea para el día: ir a ver algo hermoso.

La suave incomodidad de las nuevas conexiones

Este era mi segundo tour grupal desde que llegué y estoy empezando a notar un patrón. Al principio, existe esa suave rigidez social. Sonrisas educadas. Charlas triviales tentativas. Pero luego algo cambia. Sientes afinidad por ciertas personas. Las conversaciones se profundizan. El asombro compartido se convierte en un vínculo.

Hay algo en estar en modo vacaciones, en estar en un lugar nuevo, que suaviza a las personas. Aflojamos nuestra armadura. Nos permitimos ser curiosos. Me recordó lo fácil que puede ser la conexión cuando la dejamos fluir.

Celestún: un pequeño pueblo pesquero y una gran maravilla natural

Celestún es un pequeño pueblo pesquero en la costa del Golfo de la Península de Yucatán. Gran parte de su ritmo gira en torno al agua. Pescadores. Barcos. Aire salado. También es la puerta de entrada a la Reserva de la Biosfera de Celestún, un área protegida de humedales y manglares conocida por su extraordinaria avifauna. La mayoría de los capitanes de barcos atienden a visitantes como yo que vienen por una razón: ser testigos de los flamencos.

Subimos a botes largos y estrechos y comenzamos a deslizarnos por la reserva. Antes de llegar a los flamencos, el paisaje mismo se sentía de otro mundo. Pasamos a través de manglares imponentes, los más grandes que he visto. Sus raíces se retorcían en el agua como esculturas vivientes, creando túneles de verde que filtraban la luz en algo casi sagrado.

En un momento dado, nuestro guía apagó el motor y señaló en silencio hacia la orilla. Un cocodrilo descansaba junto al borde del agua, inmóvil y prehistórico, mezclándose tan perfectamente con su entorno que lo habría pasado por alto sin su ayuda. Había algo humillante en verlo en su propio entorno, no detrás de un cristal o a distancia, sino simplemente existiendo.

También nos detuvimos en un manantial natural escondido entre los manglares. El agua cambió a un azul más claro y suave, brotando desde el subsuelo. Se sintió como un secreto oculto, este rincón de frescura y claridad dentro del denso verde.

A medida que avanzábamos más profundamente en los manglares, noté enormes nidos de termitas aferrados a los troncos y ramas sobre nosotros. Parecían formas esculturales, casi arquitectónicas. La naturaleza construyendo silenciosa y persistentemente, capa por capa.

Nuestro guía moderó cuidadosamente las expectativas sobre los flamencos. Insistió en que no podía prometer que veríamos nada. Tal vez uno. Tal vez cuatro.

Miles de alas

En cambio, estábamos rodeados. Miles y miles de flamencos.

Mis videos nunca captarán el sonido. Un murmullo bajo y colectivo superpuesto al suave chapoteo del agua contra el bote. Rosa en todas direcciones. Patas largas como trazos de caligrafía. Cuellos curvándose en imposibles signos de interrogación y corazones suaves.

Verlos moverse juntos se sintió como ser testigo de una de las maravillas del mundo.

Estaba enamorada.

No del tipo de amor que necesita un testigo o una declaración, sino del que surge en tu pecho cuando te das cuenta de lo milagroso que es este mundo. Del que te deja sin palabras.

Había algo en estar rodeada de tanta vida que hacía que la mía se sintiera diminuta y enorme al mismo tiempo.

El asombro como un acto de amor propio

Elegir este viaje en el Día de San Valentín se sintió simbólico, pero al estar allí, entre miles de flamencos, comprendí algo más profundo.

El amor propio a veces significa despertarse temprano. Caminar sola. Decir sí a un viaje incómodo en camioneta. Dejarte rodear por extraños. Dejarte sorprender por la belleza.

Es permitir que el asombro te abra el alma.

En el viaje de regreso, ya no éramos extraños. Las conversaciones fluían con más facilidad. Compartimos fotos. Nos reímos. Reflexionamos. Hay algo en ser testigo de la maravilla juntos que une a las personas, aunque sea brevemente.

Fui a ver flamencos. Regresé recordando lo fácil que es suavizarse. Hacia la conexión. Hacia la belleza. Hacia el amor.

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